Hasta Pena Me Da

no puedo escribir por que no me sale.

no me sale lo que antes parecía sencillo, esa costumbre de improvisar que tan cómodo me hacía.

no me sale, no me sale, no me saaaaaleeee.....aaaaaaaaah...

"no puedo - me digo - escribir más en la vida". 

y sigo con mis frases repetitivas,

imágenes gastadas

de cuando me salía escribir.

y voy soltando espacios

para parecer poeta

contemporáneo...

pero

ni eso.


No sale.

sale sudor

lágrimas

dolor

desesperación

angustia

rimas fáciles

desesperantes

decepcionantes

desconcertantes.

y cómo habré perdido la vergüenza, 

que ni el menor pudor se atraviesa 

para impedir que esta pobreza (ahí va otra vez...)

sea pública

¡no publicada!

algo de honor quisiera guardar.

ENTER, mi tecla amiga, 

que seas tú quien dé

un (los contemporáneos partimos la gramática)

disfraz que pueda hacer interesante esta sincera porquería.

Desde el fondo del corazón, perdón a quien leyó hasta acá...y gracias.

un haiku al final, porque sólo un haiku hará que valga la pena:

"Acá estoy, 
simplemente.
La nieve cae."   (Kobayashi Issa)

28/12/2014

Perseguido

Pudiendo ser perros escandalosos, 
pudiendo ser bichos desagradables, 
pudiendo ser mosquitos estripables, 
pudiendo ser chifladitos rabiosos... 

pudiendo ser espías sigilosos, 
pudiendo ser caballeros amables, 
pudiendo ser ladrones despreciables, 
pudiendo ser maricas bien ganosos...

ay, pudiendo ser tantas otras cosas, 
me encuentro hostigado, casi oprimido
por razones Bellas, y peligrosas.

Pudiendo ser tanto como un olvido 
y no más que un jueguito "d'esas cosas",
su recuerdo me ha vuelto perseguido.

07/09/2014

Manchado (Con Todo Respeto)

Llegó la primera (y se había hecho esperar).
Esta noche ha decidido, luego de correr, 
que era el momento justo para dejarse ver. 
Y es así como la noche se quiso mostrar: 

En forma de soneto sencillo de rimar, 
con mucho infinitivo (cómo más iba a ser), 
con ansias sinceras de llegar a sostener 
una sonrisa que la logre "contentizar".

Se acabaron ya los versos de simple final, 
ahora sólo queda una mirada simpática 
que estira los carrillos de manera especial.

Y no queriendo aburrir con letra tan dramática, 
reconozco en mi una mancha... ¡Risueña, real, 
amable, gentil, coral... mancha monocromática!

04/08/2014

"Te Llamé Poesía" o "De Nostalgias Coincidentes"

Cuéntame entre abrazos ¿qué ha sido de ti?, 
cuéntame tu historia enrollada en mil besos, 
déjame escucharte, ven, confía en mí, 
suelta tu maleta y líbrate del peso. 

¿Qué ha pasado, corraleja, en tus narices, 
que antes eran juguetonas de sonrisas?
¿Por qué es que ya no parecen tan felices 
las viejas miradas que dabas sin prisas?

¿Qué te han hecho, qué te han vuelto, coleguita? 
¿Qué pasó con tus enormes arrebatos 
de cariño, de emoción? ¿Dónde, amiguita, 
han ido a dar los domingos insensatos?

Te dejaste, sin remedio, enamorar 
de un flaquito con gafitas, y que fuma, 
y no puedes, ni un poquito, recordar 
la persona que se pierde entre la bruma.

Te recuerdo como fuiste: poesía; 
y te escribo mucho, pues mucho te extraño. 
Te pienso más de lo que tú misma harías, 
y te cuido en abrazos de mi tamaño.

No se me ocurren más formas de llamarte;
te llamé poesía cuando eras versos 
plantando en mi mente la idea de amarte, 
y hoy sos lágrimas lloviendo en tu universo.

¿Qué fue de ti, sonriente "neo-nasal"?
Sé que tienes muy fresquito en tu memoria, 
como un virtuoso pasaje musical,
la delicia de escribir aquella historia.

¿Cuándo fue que te mataron tus amores? 
¿Cuándo hicieron que ya no me saludaras?
¿Ya no pintas ocarinas de colores?
¿No quisieras que El Domingo regresara?

02/07/2014

Condenada Palabrita

Se dio un nombre "novedoso"
a esta angustia musical.
Se ha nombrado casi igual
que al paciente. Espantoso.

Decir de nuevo Inamante
con todo lo que conlleva,
no es fácil, ¡no!, no me eleva,
no me inspira, no es calmante.

Y dejarlo atrás no puedo,
no está la respuesta en Baco
ni en las pestes del tabaco...
¿Salgo? ¿Entro? ¿No me muevo?

Del humor que me atribuyo,
quiero un chiste, sólo uno,
tan triste como ninguno,
tan lloroso como el suyo.

Y tan grave está la cosa,
que, aun perdiendo calidad,
ya ni veo la maldad
de una rima irrespetuosa.

Y es tan malo este poema
como la prima palabra
que rima con la macabra
realidad de mi problema.

Si un poeta interesante
se ha cruzado con mis versos,
de la vuelta, que perversos
títulos verá adelante.

Qué difícil se me hace
juntar hoy los "mosquitos".

Que me envíen, si es posible,
unas cajas de cigarros,
unas papas, varios tarros,
unas telas invisibles,

unos libros de teatro,
diez botellas de aguardiente,
una dama bien caliente,
un amor... o tres... o cuatro,

unas sábanas muy frías,
mil cuadernos de hojas blancas,
unos discos, unas bancas
de las mismas que tenía,

una furtiva notita
a través de un camarero. 
"¡Que me toquen un bolero 
para aquella señorita!"

Ése piano sin el fa,
un teatro en miniatura
con actores y figuras
pa' tener con qué jugar,

un besito en la distancia,
un cuaderno como un diario,
por favor, un diccionario
que me explique la "Inamancia".

Y que traigan ante mí
al cobarde que decía,
que ya nada importaría,
que "total, ya sé escribir".

Algo (es cierto) se ha secado;
algo mágico ha partido
sin habérmelo advertido;
ay, pero qué descarado.

Qué crueldad haber dejado
nada más que la impotencia
de saber que en la conciencia,
ya tengo gusto a olvidado.

Que el valiente enamorado
que existía aquí por dentro,
me diga dónde lo encuentro,
dónde mierda se ha quedado.

Golpean igual la mano y la letra,
consienten igual la letra y la mano;
y es tanta la angustia, que no es ya sano
seguir muriendo por morir poeta.

Porque ya no es tan poeta

el que vive en estos gordos;
porque se han quedado sordos
los músicos del planeta.
Porque ya no está completa
la emoción, tampoco el goce;
porque ya no me conoce,
porque ya no es tan pequeño
porque ya no es tan risueño
el del B612.

30/06/2014

Décimas Bogotanas

Teatro, libros y música: 

perfectos acompañantes 

para estos visitantes 

cuya crítica, muy rústica, 

disfruta más de la acústica 

transmisión de un concertino, 

y qué importa si al vecino 

le molesta el contrabajo, 

¿para qué se quedó abajo 

del que escucha "Adiós Nonino"? 

Teniendo un sobrino actor, 

una prima tan bonita, 

una tía tan chiquita, 

otras dos nada mejor, 

un tío que es más cantor 

que Rolando Villazón, 

y otro que, con pasión, 

se dedica a los escritos, 

ni haraganes ni corticos 

se echan todos al sillón.

Se ha visto mucho teatro, 

se ha dado mucha opinión, 

se ha dormido en el sillón 

una vez, dos, tres, y cuatro. 

Pero al igual que idolatro 

sentarme a observar actores 

-que se creen los mejores-, 

no es completa mi estadía 

sin entrar a librerías 

a buscar a mis autores.

Así que al acumular 

lo poquito que llevamos, 

hemos tenido en las manos, 

después de mucho contar, 

un poema pa' acabar,

mil cuatrocientos discos, 

un Woyzeck alemanisco, 

una Medea como pocas, 

que de tantas vainas locas, 

enloquece a San Francisco.

Ya veremos si al final 

del paseo bogotano 

yo no como más marrano, 

y mejora el festival, 

O tal vez se quede igual 

y regresen en dos años 

los mismos grupos extraños 

con esas obras complejas 

de gigantes candilejas 

y de actores tan huraños. 

Apenas dos han pasado 

y cómo ha rendido el tiempo, 

menos mal que el monumento 

va a seguir ahí parado 

cuando me haya yo marchado, 

y no quedará ofendido 

si es que cometo el olvido 

de partir sin saludar 

a tantos en el altar 

ni al Señor de los caídos.

16/04/2014

Extraña Escapatoria

Ignorando la certeza, 
(que, al fin, no es real consuelo) 
me caigo al papel, el suelo 
frío, el "calmacabeza".

Quisiera no ser dolor, 
no ser de nuevo razón 
de arruga en el corazón 
de vos tan amado amor. 

No has más de llorar por mí, 
no, por mí no por favor, 
no acumules más rencor 
futuro dentro de ti. 

Y resulta más extraño 
este medio de escapar 
si entiendes que lastimar 
ya no quiero, no más daño.

¿Amarte o no amarte? 
Me sereno, reflexiono, 
recorro, miro, aprisiono 
la respuesta en nuestro arte.

Y respóndome al instante. 
No tuve que esperar mucho 
para estallar el cartucho 
del pensamiento tajante. 

¿Y cómo no amarte, vos? 
¿Cómo no dar gracias miles? 
¿Cómo no mirar los giles?
¿Y cómo no amarte, vos?

Pero, ay, ¿cómo decirte? 
¿como he de darte las gracias? 
¿cómo encontrar diplomacias 
para un disgusto infligirte?  

Y  ¿cómo amarte en silencio, 
cómo pensarte en silencio, 
cómo besarte en silencio, 
cómo demuestro en silencio?

El silencio se me ha vuelto 
amigo incondicional, 
tan mío, tan normal. 

Cómo...cómo...

17/03/2014

Cabellos y Sueños (06/12/2012)

Más que una amante furtiva 
que aparece a la sombra de mi amor, 
eres una fracción de mi cuerpo, de mi vida, 
un órgano enfermo, causal de mi dolor.

Cáncer delicioso que tienta a la muerte 
como un abismo inmenso para lanzarme. 
Muerte en vida decidida a encantarme 
y a conducirme a un estado de futuro inerte. 

Ajena como eres... y tan mía también, 
caminas por mi mente zapateando, escandalosa, 
empeñada en no dejarte olvidar, celosa 
de mi vida tan desconcentrada, tan bien.

¿Cuántas veces más serán necesarias 
para enterarnos de la distancia infinita 
que nunca nos abandonará a la "estrafalaria" 
libertad de un beso en mitad de una cita?

Otro poema exageradamente poético 
que demuestra una locura permanente... 
Otra vez te volviste un escrito patético... 
Otra vez motivo de mi mente demente.

06/12/2012

Poema de Pacotilla (10/11/2012)

Lágrimas sin aparente razón 
pero salidas del corazón. 
Un poema cursi de pacotilla, 
una brisa suave en la ventanilla.

Palabras que contienen su escape, 
una verdad que mis verdades tape. 
Miles de versos en mi mente caótica.
Pensamientos de una vida ilógica.

Herramientas utilizadas en reparar... 
frases que no puedes reversar.
Dolor causo con mis pensaderas 
hasta sacar callo en las posaderas. 

Humor egoísta que me alegra 
estos días en que todo se desintegra. 
Fuerza humanizadora que intenta rescatarme 
de una realidad que quiere matarme.

10/11/2012

Qué Tarde (13/11/2011)

En una tarde llena de movidas, 
donde pasa tanto que nada pasa, 
en la que sólo un abrazo me abrasa, 
me pregunto qué será de la vida.

¿Seré escritor, actor, sólo un señor 
a quien todos desearán ignorar? 
¿Será que nadie me podrá cambiar?
¿Seguiré siendo un simple soñador?

Cavilar sobre cuál será el futuro 
es una empresa, de hecho, riesgosa, 
porque en lo que hay no hay nada seguro.

¿Será mi existencia tan generosa 
como para esconderme de este apuro 
que llena mi mente de muertas rosas?

13/11/2011

Compañeras II (28/02/2011)

Mis "amigas" teatrales las llamo,
y claro que amigas va entre comillas.
Perdón si os comparo con pandillas,
mas tranquilas, son pandillas de gamos.

Gamos que, ostentosos de su grandeza,
contonean sus demoniacos cuernos
haciéndome imaginar un infierno
que es, comparado a ustedes: Belleza.

Ya en otra oportunidad escribí
cuán insoportables son sus pereques.
(Que nunca en mi vida peores vi).

Encierran mi existencia en bajareques
iguales a las cárceles de aquí.
De nuevo, repito: No Más Muleque.

28/02/2011

Compañeras I (28/02/2011)

Permítanme contarles, compañeras,
la historia de que soy protagonista;
esa, la de crueldad nunca antes vista
en ninguna de todas nuestras eras.

Les entregué mi sudor y mi alma,
mi pasión, mi corazón, todo yo.
A todo lo mío dijeron NO.
A veces fue con asco, otras... calma.

Es lo que siento, compañeras mías
y por fin se los puedo confesar:
se cansó Camilo de sus tutías.

Y a pesar de todo he de avisar
que entre tantas y tantas gaterías
no se ilusionen, yo voy a llegar.

28/02/2011