lunes, 18 de noviembre de 2013

Décimas Extraterrestres

Mi décima extraterrestre
promete una descripción 
con detalle y corazón; 
una que sólo demuestre 
esta pasión tan "silvestre"
que ha sabido renacer 
- sin hacérmelo saber- 
por aquella personita 
de mote "brava chiquita" 
(ningún otro ha de tener).

No siendo más la exigencia 
y no habiendo más preámbulos, 
este "poeta" noctámbulo
se aventura con decencia 
a evocar esa presencia 
que ha sido ya mencionada. 
Con melena enmarañada 
va en camino por el mundo 
despistando a un vagabundo 
y a una pequeña malcriada.

Es para ella "cosita" 
la más correcta manera 
de volverse la niñera 
de chiquitos y chiquitas, 
de ingenuos y confiaditas 
que esperan de aquella cosa 
una bromita jocosa, 
un saludo, un abrazo, 
un dulce, en el peor caso... 
¡No tamaña empalagosa!

Sepa ahora el respetable, 
que mis versos negativos 
son, en verdad, atractivos 
de calaña inmejorable; 
así como es admirable 
su manía por llorar.
No se atreva a reprochar 
el torrente en su retrato, 
pues al mismo Río Atrato 
ha llegado a avergonzar. 

Y cómo echar al olvido 
sus locuras tan coquetas 
sus dos pequeñas... chancletas 
ocultas en sus vestidos 
(larguitos o reducidos); 
o su pigmea figura: 
metro y medio de estatura 
en que caben más misterios 
que de veinte cementerios 
toditas sus esculturas.

Es, en fin, pa' terminar 
un bichito encantador 
que me ha hecho el honor 
de dejarse enamorar, 
gozar, fastidiar, amar. 
Y sin la imagen completa 
que podría una paleta 
de colores exponer, 
ésta ha demostrado ser 
cosa de otro planeta.

Gracias por no rendirse conmigo.
18/11/2013


domingo, 29 de septiembre de 2013

Lapromistando Los Curúmelos

Huyendo (otra vez) de las palabras (poco claras) y aferrándome al diáfano parecer del alma que reclama a voces ser contada... no con calma, con llamas, letras enormes, con sangre... mi sangre.

Declárome inepto e incapaz de hacer que amaras a este bicho ignorante e ignorado. 

Acúsome de perezoso, amargado y actor.
 
Remítome a los hechos, no más. 

Es tan fácil como amar, y tan difícil como lo mismo, elemental forma de excusarse... como siempre... porque siempre me excuso.. siempre; porque siempre me escondo... siempre; porque la cobardía le ha ganado a la valentía, porque amo y no amo... como siempre. 

Como una montaña de seres "no muertos" pueden escalar un muro gigante de apariencia impenetrable, así se han colado en mi espíritu unas bacterias que opinan, un virus contaminante ha ido esparciéndose en mi organismo y me hace vomitar cada cosa que llega a mí (no comida... ¿entienden?).

Quiero música y teatro, siento que puedo refugiarme en Saramago, en Strindberg, Neruda, Bach, Donizetti, Wagner, Verdi... siento que un "addio del passato" me hará llorar lo que siempre me ha hecho llorar perderla... pienso en mí como un proyecto a futuro que está en números rojos antes de ser lanzado al mundo... estoy en quiebra sin haber empezado a construirme...

"creo que tengo un montón de cosas guardadas... nadie las quiere..." 

Injusto sería entregarle la responsabilidad de mi locura a un personaje, ¿no?... ¿o no? Tal vez sea el inglesucho ése el que se apodera de mí... no estaría tan desquiciado pensarlo (ya lo hizo una vez)

Dejo que llegues a mí, soledad acompañada, dejo que vengan amistades de rostros borrosos y palabras en lenguas desconocidas, dejo que vengan recuerdos felices (los más tristes), dejo que se meta en mí un virus con bacterias opinantes, con frases desconocidas ("lapromistando los curúmelos") con palabras inventadas por mí.. con una palabra como "miedo" que pesa más que "amor", pero menos que "ganas".

He permitido que la normalidad se apodere de mi. He dejado de ser el que fui y empiezo a ser el que soy (menos mal)... porque nada me justifica más que mi propio juicio, que mi propio deseo de ser lo que la pereza, el teatro, la música, la ropa (sin ropa), una espalda pelinegra, unos ojos pelirrojos, una gafas amorosas, una familia imperfecta, una canción con la negra a 20, una partitura, una columna, una voz me hacen ser. 

Porque soy apenas una máscara de actor, apenas soy una garrapatea de músico... noventa y pico de poemas de un poeta... estoy a mil almas de ser conmovedor y agradable.. estoy mirando la luna llena que me está mirando y yo no sé lo que me ve...

Soy desorden... pero sé dónde tengo mis historias... y ahí se quedarán... por ahora.

29/09/2013



martes, 3 de septiembre de 2013

Si Mañana No Despierto

Si mañana no despierto,
si no se me da otro sol,
si hoy viví mi último rol...
y si me creyeran muerto...
¿y si al final fuera cierto 
que ya no volveré a ver 
ni una lágrima caer 
en tus cachetes lisitos?
Si ya no hubiera besitos 
para hacer y deshacer... 

Si mañana no despierto 
(o no quiero despertar) 
¿dónde me van a buscar? 
¿dónde, si es que ya estoy muerto? 
¿En este cuerpo, desierto 
sin Principitos?... ¿De veras?
¿Y qué harás cuando te mueras?
¿tendré entonces que buscarte?
¿querrás que vaya a buscarte?
¿Igual adentro que afuera?

Como adagio majestuoso, 
Como adagio de Tomás,
(adagio ajeno además)  
penetrante y poderoso, 
"inamante", doloroso... 
Como el llanto musical 
de este amor inmaterial
que se agrega tan tranquilo 
a mi corriente de Nilo 
que no para su caudal... 

Así está mi pensamiento: 
"perdido", más que "extraviado", 
más que "abrazo", "abrasado",  
más sacudido que el viento, 
y "triste" más que "contento".
Cuántos muertos, cuántos puertos...
Cuánto susto lo que advierto, 
y qué miedo estar tan solo, 
y qué mierda el protocolo 
si mañana no despierto.
03/09/2013





Fiero Amor (de Alfonsina Storni)

Oh, fiero amor, llegaste como la mariposa.
Cuando comienza Octubre se aproxima a la rosa;
era silencio todo, era silencio abierto
a sombras misteriosas como el ojo de un muerto.

Yo era la misma sombra, yo era menos, yo era
una cosa durmiente que ni sueña ni espera,
cuando el vuelo de aquella mariposa celeste
me hizo gorjear de pronto como un pájaro agreste.

Oh, cien soles se alzaron por el lado de oriente,
oh, cien ríos corrieron por la misma pendiente,
oh, cien lunas de plata brillaron en el cielo
y cien altas montañas emprendieron el vuelo.

Abrí los brazos: tuve la divina locura
de tocar con mis dedos las cosas de la altura.
Abrí los ojos: tuve la divina tristeza
de beber con los ojos la celeste belleza.

Lloré, lloré sin tregua; grité: Corazón mío,
detente en el camino que lleva al desvarío;
pero el corazón mío fue una gota de cera...
Dios, ¿qué pudo esa gota contra la primavera?...

Fiero amor: en tus manos yo he soltado mi vida;
acógela: Paloma que se posa rendida
en las garras sangrientas, ya no bate las alas:
muere de lo que vive; vive de lo que exhalas.

Bien sé que no hay cien soles que nazcan en oriente,
bien sé que no hay cien ríos por la misma pendiente,
bien sé que no hay cien lunas que brillen en el cielo,
bien sé que no hay montañas que se alarguen al vuelo.

Bien sé que las palomas ciegan sus ojos, dejan
en el nido las plumas, las auroras se alejan,
caen las hojas, viene el otoño, la muerte,
y se agrisan los días, y se agrisa la suerte.

Pero soy una esclava del dolor y lo adoro
como adora el avaro el sonido del oro:
oh, terrible tormenta de relámpago y rayo,
en tu fuego revivo, en tu fuego desmayo.

Fiero amor: soy pequeña como un copo de nieve,
fiero amor: soy pequeña como un pájaro breve,
triste como el gemido de un niño moribundo,
fiero amor, no hallarías mejor presa en el mundo.

Ninguna moriría más ligero en tus garras,
ninguna moriría más pronto en tus amarras.
Alumbra, sol naciente... Naturaleza, crece:
sobre la vida oscura la muerte resplandece.



lunes, 19 de agosto de 2013

Desórdenes Pendientes I

Hago caso omiso al cuerpo 
que, cansado, clama por reposo; 
me obligo a estar despierto 
y pasar el trago doloroso.

Me debo a mis letras, sí, 
pero no más que a mi verdad.

He desechado ideas y preparado narraciones, 
he dedicado mis últimos días a escribir en mi mente, 
he soportado dolores propios y ajenos. ¡Detente, 
maldita locura incitadora de arrebatadas pasiones!

No escribo porque necesite que me leas, no es así; 
escribo porque veo letras en otros ojos y quiero tratar de decirlas.. de entenderlas... y aún no puedo.

Es como intentar en prosa lo que rima en el alma, 
tratar de volver física la metafísica causa del dolor.
Es como combinar poesía y novela y ensayo y error 
en un mismo papel que no es papel si no "brillor"... 
Como esa vida que se va entre los dedos... alma... alma... 

Ay, desórdenes que alimentan y eliminan, 
¿cuántos corazones más necesitan romper?
¿serán capaces de ser cada vez más crueles? 

Cuerpote mío... tiene que haber en todo tú 
alguna señal, algún túnel y una pequeña luz, 
un perdido pedacito de alma (color muerto azul), 
un suspiro que se esconda entre todo tú.

Soy desespero disfrazado de sonrisas, 
soy egoísmo disfrazado de entendimiento, 
soy interés disfrazado de detalle, 
pero soy amor disfrazado de amor. 

Perdón... repetición necesaria... 
excusa insuficiente... pena diaria...
pasajera tranquilidad...
amarga quietud... 
lejanía infranqueable... 
palabrejas raras... 
desdoble cardíaco... 
más...
más...
mareo...

Detener. Descansar. Abrazar y Dormir.


19/08/2013



domingo, 14 de julio de 2013

A Él También Le Pasó

Aparece entre los caminantes muertos; 
aparece con una pequeña gran sonrisa; 
aparece con decidida felicidad; 
apareció un poquito abajo de sus hombros.

Con cariño, a fuerza disimulado, le abrazó; 
con una sonrisa ansiosa a la suya contestó; 
con una atrevida idea logró preocuparlo; 
con mil cuadros habló de lo ajeno.

En silencio pudo notarlo, y lo sabe; 
en silencio caminaron juntos y regresaron; 
en silencio hablaron, y rieron, y callaron; 
en silencio sonaron campanazos... tres.

Arena, viruta, cárcel, tramoya, 
Antígona, andamio, luces, escenario, 
carretas, sangre, pito, balcón, 
amigos... 3 meses... esposados...
llanto inevitable.

Y músicos se entendieron y se rindieron; 
y actores disimularon y quisieron decir; 
y ella tranquila, y él con la idea "preocupona"; 
y él pregunta: "amigo, ¿por qué sonrío?"

Más que días y conversaciones, 
más que tonterías e ilusiones, 
más que deporte y nataciones, 
más que agradables vacaciones, 
vale más para sus razones 
haber aprendido más canciones.


14/07/2013


martes, 2 de julio de 2013

Cortocircuitos Por Una Dirección Herida

Y fue Tarántula un comienzo decoroso, 
pues quien fue sólo pudo ser un animal 
artrópodo, peludo y por demás venenoso
que ha inyectado lágrimas en persona tan coral.

Y coros enteros llorarán su sombra, la tristeza, 
porque ahora todos cantan llantos por ella, 
y se atraviesan domingos llenos de pereza 
que no dejan de llevar poemas y querellas.

Y cuánto aquerellado quisiera su ex-posesión, 
señor desagradable, feo licósido arrastrado... 
y mire con qué furia propia doy mi opinión
ante un humanito dolorido, llorón y ojimorado.

Porque un ojo morado había de merecer 
por causar escritos tan bellos y amargos, 
porque a una personita así no le quiere doler, 
no quiere llamar a un arácnido lengüilargo, 

no quiere una lengua larga y asquerosa, 
no quiere pasar un día más en Aguas, 
no lo quiere pero sí lo quiere... !Esa es la cosa!
y usted áspero y sus ojos que se desaguan...

Y así se desagua un escrito más, 
una rabia más y un nuevo sentir ajeno;
así nació en el mundo un desastre más 
que rompió otro corazón tan bueno...

Pero libre al fin...
feliz al fin... (por ahora no.. pero paciencia)
descansada al fin... 
con brazos abiertos al fin...
tú otra vez, al fin... 

02/07/2013




martes, 25 de junio de 2013

Soneto A Un Recuerdo Alto y Pasajero

Y es que se me han metido unas ganas desquiciadas
de referirme a ti, a tu forma deliciosa, 
de recordar en letras la foto lujuriosa 
que tu cuerpo finito dibujó en mis almohadas.

Delgada figura, piernas huesas y alargadas, 
suspiro de nube, bella, cansona, mocosa, 
amante obligada a mi voluntad caprichosa, 
diste silencio a esas tus gritonas llegadas.

Ahora eres mi recuerdo pasajero y alto, 
amargo sabor de maquillaje si te beso, 
memoria repentina de una noche de asalto.

Y ahora resultas imagen de un trago espeso, 
deseo repentino de una noche de asalto 
para esconder de nuevo entre tu falda mis besos.

25/06/2013

lunes, 3 de junio de 2013

Insentimiento

Podría ser esa la razón de las cosas, 
ese motivo que ha desatado mis agujetas 
y luego las amarró para hacerme caer.

Simplemente creo que el amor
ha quedado aislado de mi corazón... 
siento que me muero, pero no amo, 
o amo cada día y cada día no, 
pero no sé si sí amo o no amo.

Sé que amo lo que beso, 
sé que amo lo que toco, 
sé que amo lo que veo, 
sé que amo lo que sé que amo..
pero no amo por lo que beso, 
no amo por lo que toco, 
no amo por lo que veo,
amo lo que amo... pero no sé por qué..

Ay, qué cosa más triste, 
¿ahora que estoy "en mi sano juicio" 
me mandan a delirar ?

Simplemente creo que no hay verdad, 
que lo sincero se ha perdido del camino, 
que no me creo capaz del amor, 
de enamorarme... ¿me entiendo?

Y lloro porque siento al amor pasar,
siento que cruza junto a mis ojos, 
pero, ay, qué dolor, no lo agarro...
parece ser que no tengo fuerzas para él, 
como si no quedaran más que momentos.

Amo mi vida, amo mi llanto y amo escribir... 

Pero creo que no es ahora el amor 
lo que mueve mis músculos... 
qué triste saberse "inamante"... 
qué cruel verlo solito por allá... lejos...
pero no sé qué contestar...

Y como que se deshace la vida entre las manos...
porque en las manos está la vida... 
y "la vida es un río"... (me río)

Perdón pero no puedo amar... 
a ti no, a ti tampoco, a ti tal vez, a ti.. no creo.

Simplemente espero que el amor 
se esté dando un descanso...

03/06/2013


domingo, 12 de mayo de 2013

Cortocircuitos II

shhhhh...

...otra vez oigo el silencio infinito 
que queda después del asombro...
ese momento pequeñitico 
cuando en suspiros te nombro.

Nombrar un poema con modismos
y acechar siempre a la rima ideal
sólo por dibujar un "mi mismo"
que se parezca menos al real. 

Al real porque un dibujo me viste, 
soy mancha borrosa y sucia,
y soy mugre de un mugroso fucsia 
con negros y azules... y grises, muchos grises.

Grises que asfixian más que aquello, 
que dan dolores de cabeza como aquellos, 
que desconcentran a veces de aquello, 
que no dejan hacer nada... ni aquello.

Aquello que busco a toda hora
y que parece correr despavorido 
en cuanto me muestro decidido 
a entregarme a una llama abrasadora.

Brasas que son luego ceniza
y ceniza que a carne se vuelve, 
carne que me tienta, que me duele, 
que arde, que quema... y otra vez: cenizas.

Cenizo como el pelo de la abuela:
centro de incógnitas recogidas
en una vida (tal vez en dos) 
de dolores, de fuerza y de tos.

...y yo toso y toso. Y me quejo. Y miro 
cómo se me escurre en los dedos la ilusión... 
¡Deténganla que se me va, se escapa!
No dejen que siga su camino, 

que camine conmigo, si lo quiere.
Amémonos de ilusionista manera: 
tú disfrazada y yo inocente, 
tú confiada y yo tan transparente. 

Déja entrever tu transparencia 
llena de rayones, como es... 
Deja que la belleza sea al revés, 
déjate ver así, sólo tu esencia... sólo tú.

¡Mírame, tú! ¡Déjame mirarte! 

Deja que te toque y te conozca, 
deja que consiga emocionarte
para no irte más de mi lado. 

Dame, como hasta ahora, la poesía 
vuelta plastilina para tapar huequitos 
que aunque parecen pequeñitos 
son hondos... dan miedo... enfrían.

Y de fríos para qué decir más... 
para qué llamar frío a este viento 
quedo y saludable por demás, 
a este soplo con mote de "tiempo". 

Porque tiempo no es el que pasa, 
es el que espera, que se detiene 
y regresa por algo olvidado en casa
y sigue luego pero sólo si le conviene.

Conviene ir atràs, en reversa, al contrario... 
así voy, como siempre, en mi mundo; 
disfruto, me río, me salgo, me inundo 
y me importa un "pepinario" 

si puedo rimar con inventos 
o si tengo que seguir reglitas; 
si puedo escribir mis maricaditas 
(¡pero las mías!) ya está, estoy contento.

aaaaaaaaaaaaaaaaah.



12/05/2013

domingo, 5 de mayo de 2013

Tentación A La Antigua

Me enfrento al blanco papel,
al asustado, -menos que yo-
papel. Muero de miedo y terror
usando mi mano, más lo haré.

Escribiré a mano aunque no quiera, 
me forzaré a ejercitarme de otro modo, 
una promesa que sólo yo conozco
y que a nadie más interesa.

Y también seguiré consejos 
de aquel que sin ser mi AMIGO 
y habiéndome insultado feo 
me hace rimar en otro sentido.

Por eso cuento cuentos sin rimar 
con verbos y palabras cantarinas, 
en este caso sólo me anima 
demostrarme que no rimas "me da igual."

Pero cómo hago, compañero mugroso, 
si es tan bonita la consonancia; 
si es tan bello rimar con Francia... 
¿Vio? Lo intento pero es dificultoso.

Me aboco a lograr, no obstante 
todo lo que quiere mi capricho, 
a reemplazar un "dicho" por un "mimo" 
que acaricie la rima... la rima... "disonable"

Prometo intentar de nuevo 
y con mucho más interés, 
pero ahorita mismo no puedo 
pues de pensar ya me cansé.

Y me cansé también de los llantos, 
me quiero regalar un momento 
para retomar la alegría y el juego; 
ya era hora del aclamado descanso.

Me disculpo por el intento 
descarado de poemas distintos. 
Esperemos que en un brinco 
esta cosa se la lleve el tiempo.

05/05/2013


jueves, 2 de mayo de 2013

Flamenca Repentina

Jaleo, jaleo, amor y dolor;
caminos de miedo y sudor 
recorridos con cantos, coros, 
piedras, arenas y buenos moros.

Cantos que se quejan de ser, 
se quejan de tener quejidos, amén 
de punzadas interminables 
que de lágrimas forman mares.

Ya no cantes más pesares, 
canta penas y no te apartes, 
canta y gime que terminas 
con tu vida y con la mía.

Sedúceme más, si lo quieres, 
no mueras como yo, no quemes 
así tus cuerdas bellas y suaves, 
acaríciame como sólo tú sabes.

Cántame y déjame cantar 
los líos que quieren abrasar 
este pobre cuerpo dolorido,  
este canto muerto y frío.



















02/05/2013

lunes, 22 de abril de 2013

Ajena Fantasía Irrealizable

De tantas ganas he dejado de tener ganas, 
de tanto amor he dejado (lástima) de amar, 
de tanto estar así estoy abandonándome a otros...
De caer y caer ya sólo quiero levantarme.

Levantarme y gritarte mi odio, 
gritarte cuánto puedo detestarte, 
de cuántos modos quisiera matarte, 
y quedar, con tu muerte arriba del podio.

Quisiera con mi corazón lastimarte, 
hacerte doler lo que me dueles, 
herirte más de lo que aguantar puedes, 
odiarte, dolerte, y de nuevo, matarte.

Quiero que me leas y me recuerdes, 
recuérdame porque no me verás más, 
pobre de ti, mirarme ya no podrás, 
no con tu cuerpo en campos verdes.

No podrás salir del negro abismo, 
no podrás gritar porque te ahogaré, 
tu lengua de un mordisco arrancaré 
con un ensañado canibalismo.

Ah, cómo disfruto sólo imaginando 
cómo estarás de rojo bañada; 
cómo mirarás desesperada 
mis ojos que te están matando.

Qué placer sentirte por siempre fría, 
qué dicha tu sangre manando sin descanso 
de tu interior al mío... sí... no me canso 
de imaginar cómo me suplicarías, 

cómo rogarías un ápice de piedad 
mientras mis manos cortan, al fin, 
lo poco que queda de tu vida ruin, 
y yo más gozando mi bella maldad.

Está dicho... te puedo amar y matar, 
puedo tenerte encerrada y lista... 
podré ir a tu muerte por la pista 
más larga y aun así podré bailar...

Voy a poder, sé que puedo, 
te amo más de lo que te mato, 
pero te amo tanto como me muero... 
te mato y te pierdo..

Danzaré a tu cadáver seductor, 
te voy a escupir, te voy a pisar
voy a poder descansar...
Shh... ya, ya no hay dolor.

22/04/2013


jueves, 18 de abril de 2013

Como Un Relámpago.

Como escuchar una canción triste, 
una canción que casualmente aparece 
como si quisiera que la necesite, 
como si necesitara aparecer...así... ¡aparece!

Cada momento, cada paso que doy 
es un nuevo paso hacia el final inevitable 
de mi desesperante existencia: me voy. 
Llevo en mí la fatal suerte, la innombrable, 

la escondida siempre, la que espía, 
la amiga infinita, la que no abandona, 
la que me espera sin afanes, porque me conoce 
y sabe que algún día la llamaré, 
que algún día me hará falta.

Ay. muerte, acompáñame pero no me acoses, 
vístete de mi enemiga, pero no me acoses, 
llena tu razón de razones, pero no me acoses, 
sígueme pero, por favor, no me acoses.

Todavía no sé por qué escribo, 
pero necesito hacerlo, lo necesito, 
necesito decirme lo que no puedo, 
decírmelo y decírmelo para no olvidarlo.

No puedo entenderme... no puedo...
hasta quisiera no creerme lo que me creo, 
no quisiera confiar en mí como lo hago... 
pero es cierto... sólo quedo yo.. 
afortunadamente.

Perdón si fue una lectura perdida 
pero, como un relámpago, un trueno,  
vino la idea de una despedida... 
de un adiós suave y ameno.


18/04/2013



martes, 9 de abril de 2013

"¿Cómo Te Llamaré?" o "Del Domingo Y Otros Demonios"

"Ay" es palabra de dos letras y dos mil formas, 
pero ay, qué bueno es tener ayes en la mente 
cuando hay "ayes" entre nuestros besos tan dementes.
Escribo y te invento, y ordeno lo que deformas.

Te recuerdo y te imagino entre callados labios, 
te creo en mis sueños por estar lleno de lloros, 

Ahora te escribo sincero para evitar las palabras
con las que borraría la fantástica fantasía
que ha sido probarte... probarte y olvidarte.
Ay, tus ayes, ay tus emes, ay las mías.

Ahora quiero decir que te quiero y por eso te invento, 
te invento porque sé que no existes, 
y aun si existieras, luego desaparecerías 
entre, estos, mis deseos incontrolables.

Ahora quiero recordar cómo besaste un simple agujero, 
cómo invadiste todo lo que era mío, 
mi control, mi risa, mi sabor, el tuyo (tan "inolvidable")
el sonido andino que acompañó el am... el calor.

Ahora te imagino entre mordiscos y trabajos, 
entre pianos y restaurantes,
entre risas y sustos, 
entre más y más cosas, 
y te imagino y con imaginarte te invento.

Ahora me acuerdo de tus besos tan extraños, 
quiero decir... los invento y los recuerdo luego...
extraños... tanto así que aun me acuerdo 
cómo los imaginé cuando no eran más que esos... sin b.

Y ahora resulta que tengo un pensamiento espía, 
espía porque me conoce y sabe lo que pienso, 
espía porque se adentra dentro de mis adentros (ja, ja)
espía porque hasta en mis sueños se involucra...

Ahora es ahora y ya mañana no es ahora, 
y por eso te exprimo cuando estás, 
te disfruto porque mañana no lo sé, 
abuso de ti cuando saltas del papel a mi boca, 
cuando me seduces sin quererlo.

Perdámonos, si eso quieres, 
pero perdámonos en blanco, 
desnudos, sin música nuestra... 
sólo con nuestra música, 
en silencio y en confianza. 

Olvida tus brincos, es mi consejo.
Déjalos en otro punto, 
en otro momento, 
no te enamores de mí, 
ódiame si quieres odiarme, 
pero bésame si quieres besarme.

Miro atrás y me sorprendo...
¿Cómo pude inventarte de un día a otro?
¿Te escribo o tú me estás escribiendo?
Suéltame, pero no demasiado 
que si estás agarrada es porque me abrazas, 
que si quieres es porque yo igual, 
que si miras lo que miro, entonces nos miramos, 
que si te invento es porque te olvido..

Ay, ¿cómo nombrarte si no has existido?
Pongámoste un nombre desconocido. 

Te intenté rimar y al final no podía...
Te intenté recordar y ahí apareciste...
Te nombraré como lo que me hiciste...
Es más... te llamaré Poesía.

09/04/2013


domingo, 17 de marzo de 2013

Excusa Insuficiente

Perdón sería poco argumento 
con tal dolor y sufrimiento, 
baste con saber de mi lamento 
infinito enredado con el viento.

Decir lo siento es más insulto 
para un corazón que, como el tuyo, 
recibió para la vida un indulto 
que no fue pedido. Destruyo

sin querer hacerlo una vida, 
que ahora no es vida sino sombra, 
una vida empolvada, como alfombra 
vieja, pisoteada, destruida.

Es poco decir lamento el daño, 
es poco bien dejarte morir, 
es poco fácil dejar de sentir,
es poco tiempo sólo un año.

Es una disculpa tan sincera, 
tan sincera que casi me duele, 
me duele que me duelas, me duele, 
me duele dolerte de cualquier manera.

Y puedo decirte algo más 
sin temor a irme por la emoción:
te amo y te quiero, 
y te mato y te pierdo...
y ahí no más quedará.

Quedarán más tardes 
que alguien más merezca, 
o que alguien merezca más...
más miradas al cielo inmenso 
que nunca olvidaré, 
que serán tuyas por siempre...

Una excusa insuficiente 
para matar lo que ya maté 
con sonrisas distantes, 
con más de diez metros, 
con más de mil lágrimas, 
tuyas y mías, 
con hacer y deshacer mundos...

Una excusa insuficiente 
pero necesaria y ..."sanadora"
sanadora por decirle de alguna manera...


17/03/2013


Lacrymosa

Pulsos, adagios, amores, 
música, libros, poemas,
más escritos, más problemas, 
más letras y más dolores.

¿Me dejo llevar por ti?
¿Debo dejar que me atrapes?
¿Debo dejar que te escapes?
¿Me dejo llevar por mí?

La pasión que se acumula 
en cada escrito desierto... 
Cada nuevo desacierto 
sólo así se disimula.

Sólo puedo amar la hoja 
blancuzca cuando me grita 
que muere por ser escrita 
si una pena me acongoja.

Buscando la perfección 
ignoré el real deseo, 
ése que siempre rodeo 
con tal desesperación.

Llanto duro y amargoso, 
lágrimas más que saladas, 
razones desesperadas, 
sueño largo y doloroso.

¿A quién le diré mi nombre 
ya gastado de reproches?
¿A quién miraré en las noches 
para que diga mi nombre?

¿Dónde escribiré preguntas 
de difíciles respuestas?
¿Dónde buscaré mis puertas 
de bisagras ya difuntas? 

¿Cómo miraré a la cara 
de la herida que causé? 
¿Cómo, cómo miraré 
los ojos que antes amara?

¿Por qué este ataque empeñado
en hacerme enloquecer?
¿Por qué no puedo entender 
las ventajas del callado?


17/03/2013


viernes, 1 de marzo de 2013

Como Un Pulso Que Golpea Las Tinieblas... Que Golpea Las Tinieblas

empezar en minúscula como si viniera empezado...
terminar en mayúscula como si apenas empezarA.

Escribir la necesidad de gritar 
y gritar la necesidad de escribir.

Todo se devuelve y me atormenta, 
todo me traiciona el pensamiento, 
todo vuela como vuela el viento, 
todos lloran y se lamentan.

Soportar lágrimas ácidas, quemantes, 
no es más fácil que dormir más pequeño; 
dormir no es fácil si no tengo sueño, 
no es fácil parecer delirante.

Lloro, lloro ya que no me es dado veros cada día, 
lloro porque no tendré más saludos amorosos, 
lloro porque no tendré los juegos que tenía, 
lloro porque lloro y llorar es doloroso.

Ay, qué desorden de papeles remojados, 
qué soledad tan sola, tan solita...
que frío hace hoy que nadie me necesita... 
ay, qué dolor estar tan alejado.

Pero levanto la cabeza y puedo pensar 
que algo distinto de lo que estoy viviendo 
no es malo, aunque a tanto no pueda llegar, 
simplemente quiero lo que estoy queriendo.

Quiero salir y respirar olores feos, 
servirme un plato de mierda fría, 
amar la calle y vivir lo que veo, 
olvidar lo que nunca olvidaría.

Quiero conducir mi barca, abandonada del mundo; 
quiero conocer mares, desiertos, montañas; 
quiero verte a lo lejos para saber dejarte; 
quiero ir por aguas calmas que esconden turbulencias.
Quiero irme y no irme, 
por eso me quedo y me voy.

Gracias por las lágrimas, mas no más.
Gracias por los juegos: te amo...
gracias por el amor: los amo...
gracias por las servilletas, 
gracias por las hojitas reciclables 
donde se han escrito las mejores cartas, 
gracias por noticas con "te amo"
perdón por mí, 
pero gracias por mí.

01/03/2013